miro cara a cara. mi revolver repleto de intriga lame recuerdo. y en mis tripas suena la niebla. a veces la chicharra que narra bochorno se hace presente. reflexiono, autopsias de la emoción. 

la luz entra de forma oblicua por la izquierda. aniquilando la sombra de la modernidad. el exterior de la carpa viste ahora a figuras no-circenses. se muestran tal cual son. desoyendo roles mastican y degustan verdad. limpios, inmaculados, cargados de herramientas, suspiran caminos y expiran nacimientos.